«Прохожий» или как я бередила рану
Когда я написала «Забыть Валеру», я думала — всё. Вылечилась.
Ага. Щас. Мысли не уходили. Они бились в голове, как птицы в клетке. Почему. Как. Зачем. Что я сделала не так. Что он сделал не так. Что это вообще было.
Мне хотелось ковырять и ковырять эту зудящую рану. До крови. До дна. До последнего...
И тогда я придумала: а что, если посмотреть на всё его глазами?
Написать эту же историю от лица Валеры.
Оооо, как я изощрялась в цинизме и мудачестве. Я писала, перечитывала, снова переписывала, стараясь сделать себе как можно больнее. Чтобы уж точно — хватило.
«Прохожий с улицы Железнодорожников» родился из этого. Из желания войти в боль, стать этой болью, и потом покончить с ней навсегда.
И знаете что? Мне стало легче, честно, но….
Каждый раз, когда я перечитываю эпилог, я реву.
«Прощай, моя хорошая. Моя девочка. Моя единственная. Если бы я умел любить, я бы любил тебя. Но я не умею. И уже не научусь. Скоро я вообще ничего не увижу. Может, так даже лучше.
Налейте мне коньяка. Покрепче. Я буду пить за неё. За ту, которая ушла. За ту, которая не вернётся. За ту, которая была. И больше не будет. За её удалённое сообщение, которое я помню наизусть.
Спасибо, что была. Спасибо, что ушла. Спасибо, что удалила. Я бы сам не смог.»
Только вот я до сих пор не уверена. Это он так видит? Или это я придумала ему красивую боль, чтобы мне легче было отпустить?
Может, на самом деле всё было проще. И грубее. И без всяких «если бы ..».
Но я выбрала эту версию. Ту, от которой у меня сжимается сердце.
«Прохожий с улицы Железнодорожников» — это не оправдание. Это другая правда. Это моя попытка стать им. Получилось или нет — решать вам. Книга в профиле.
